2:01
Оставлю пока тут «дозревать»
Он мне сказал: “Аллах Един и больше ничего…»
Он жил один среди картин, ведь краски – жизнь его.
Он мало мира повидал, он сам их создавал.
Он за мольбертом засыпал и с ним рассвет встречал.
Не тратил движения по мелочам,
Писал на холстах, боясь не успеть.
Но смерть приходила к нему по ночам.
На эти картины смотреть…
“Пока не возьму я этой души. Пиши…”
Она пришла издалека, чиста как белый лист.
И дрогнула его рука, ослабла в пальцах кисть.
Он распродал свои холсты, купив прекрасные цветы.
Тебя хочу писать, шептал, как символ красоты
Пытался образ сохранить, писал её, не спал.
Отчаялся, притих, но вдруг как будто осознал.
Окрасив губы в красный цвет, её поцеловал.
“Твоё тепло и есть портрет. Я о тебе мечтал.”
И ветер прошептал дождём… ну что ж дружок… пойдём.
Не тратил движения по мелочам
Писал на холстах, боясь не успеть.
Но смерть приходила к нему по ночам.
На эти картины смотреть…
“Пока не возьму я этой души. Пиши…”
